Se esconde el sol, en este otoño lento
de este nido ajeno que intervengo a mi llegada...
El grillo aquí ...
la ráfaga de viento,
la espera de quien espera que amenezca para no dormir más...
No soy yo quien recibe el abrazo,
ni la bruma cuando el mar se viene al valle a nublar los campos,
No soy yo quien huele a fresco
la mañana en que la luna se aleja aquí en el cielo...
Mi vida no espera vicio,
mi amor sanó mi ser y lo atraviesa...
Abajo el campo arándose,
cuando las aves acompañan al campesino a encender la quema del pastizal y juegan con la fumarola sobre su cabeza...
El valle de luz
la chacra fértil
la tierra como cuerpo herido
de zurco y camino abierto...
Es
de este nido ajeno que intervengo a mi llegada...
El grillo aquí ...
la ráfaga de viento,
la espera de quien espera que amenezca para no dormir más...
No soy yo quien recibe el abrazo,
ni la bruma cuando el mar se viene al valle a nublar los campos,
No soy yo quien huele a fresco
la mañana en que la luna se aleja aquí en el cielo...
Mi vida no espera vicio,
mi amor sanó mi ser y lo atraviesa...
Abajo el campo arándose,
cuando las aves acompañan al campesino a encender la quema del pastizal y juegan con la fumarola sobre su cabeza...
El valle de luz
la chacra fértil
la tierra como cuerpo herido
de zurco y camino abierto...
Es
bella
la
la
vista...
Bella.
Bella.
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